Borges y Yo

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas.

Yo camino por Buenos Aires y me demoro,
acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán
y la puerta cancel;
de Borges tengo noticias por el correo
y veo su nombre en una terna de profesores
o en un diccionario biográfico.

Me gustan los relojes de arena, los mapas,
la tipografía del siglo XVII, las etimologías,
el sabor del café y la prosa de Stevenson;
el otro comparte esas preferencias,
pero de un modo vanidoso
que las convierte en atributos de un actor…
yo estoy destinado a perderme, definitivamente,
y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro.

Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta
su perversa costumbre de falsear y magnificar.

Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser;
la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre.

Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy),
pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros
o que en el laborioso rasgueo de una guitarra.

Hace años yo traté de librarme de él
y pasé de las mitologías del arrabal
a los juegos con el tiempo y con lo infinito,
pero esos juegos son de Borges ahora
y tendré que idear otras cosas.

Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo
y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.


Jorge Luis Borges


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Cualquier día,
Como menos lo espere,
Cuando menos lo quiera,
Donde menos lo piense,
De la profunda entraña
Me nacerá la muerte
Y me volveré nada
Yendo a ninguna parte,
Bajo una eterna sombra...

Vicente Garrido

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sé escribió sobre el amor,
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Cuatro letras tan sencillas de escribir, sin embargo que difícil de encontrar, puede estar en una esquina o puede ser, que lo encuentres en cualquier amanecer…

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Comentario

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